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傅景天在旁边看着他。
他忽然有些庆幸，庆幸自己不是顾擎昀。
庆幸自己只是站在这里，以一个旁观者的身份，看一场与他无关的戏。
因为他不知道，如果站在台上那个人是他认定了此生唯一的人，他要怎么忍住不上前。
要怎么忍住，不把他从这场戏里拉出来，藏进只有自己能看见的地方。
要怎么忍住，不告诉所有人。
他是我的。
他从来不是新娘。
他是我的新郎。
展演结束后，陆茗回到化妆间卸妆。
他坐在镜前，安静地看着镜中那个穿着大红翟衣的人。
文老师走过来，轻声问：“陆老师，我帮您拆发髻？”
陆茗摇头。
“再等一会儿。”
“好的，我在外面，好了就唤一声。”
文老师愣了一下，没有追问，默默退出了化妆间。
陆茗就这样坐着。
他看着镜中那个头戴凤冠，眉目温柔的人。
他把手伸到发髻边，轻轻碰了碰那支点翠步摇。
凤头冰凉，珠玉温润。
他忽然想起母亲妆奁底层那支从未戴过的发簪。
也是点翠。
也是凤衔珠。
母亲说，那是她出嫁时外婆给的，压箱底的嫁妆。
“等你娶亲那日，”
母亲笑着把簪子放在他手心，“阿娘亲手给你新娘子戴上。”
他没有等到娶亲那日。
母亲也没有等到为儿媳簪发的时刻。
那支簪子，后来不知落在哪里。
和他那卷庚帖一样，和他二十二年的光阴一样。
身后传来轻轻的脚步声。
他没有回头。
脚步声在他身后停住。
然后，一只手从他肩侧伸过来，轻轻握住他碰触发簪的手指。
那只手温热，骨节分明，带着令人安心的气息。
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