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青年声音有些发涩，“顾老从何处得来？”
“哦，这张啊，”
顾远山走近，看了看，“这是二十年前，在洛阳一个老宅子里收的。”
“那家人说是祖上传下来，但具体什么年头也说不清。”
“我请几位老朋友看过，都说是宋琴无疑，只是破损得厉害，修复价值不大，就一直搁在这里了。”
陆茗小心翼翼地将琴取下，置于室中央早已备好的琴桌之上。
他屏息凝神，手指轻拨琴弦。
“嗡——”
虽琴身残旧，弦亦非佳品，但这一声初响，依旧清越通透，泛音玲珑，散音宏亮悠远。
即便残缺，风骨犹存。
“我想借这张琴。”
陆茗抬起头，目光清亮。
顾远山微微一怔：“这张？可它……”
“它很好。”
陆茗的指尖温柔地抚过琴身上一道道深色的裂痕与修补的痕迹。
“这些‘残缺’，是它走过的路。”
顾远山看了看身旁沉默的顾擎昀，后者微微点头。
老人便笑了，笑容里满是豁达与欣慰。
“好，好！
琴赠知音，宝剑酬壮士。
这张琴在你手里，比在我这老头子手里蒙尘，强上百倍。”
陆茗退后半步，向着顾远山，郑重地长揖一礼：“多谢顾老割爱。”
接下来的日子，陆茗几乎将自己与那张“松风”
琴一同锁在了顾家书房。
他先是小心调整了岳山的角度，更换了更合适的琴轸与琴弦，加固了几处细微的松动。
每一步都做得极慢，极仔细。
顾擎昀偶尔会来，总是静立在门边，并不打扰。
只默默看上一会儿他专注的侧影，或是倾听那断断续续的琴音，然后悄然离去。
第五日深夜，陆茗终于完成了初步的修缮与调音。
他净手焚香，于琴桌前安然坐下，手指搭上冰凉的丝弦，轻轻一勾。
这一次，他弹奏的是《病中书》的起首段落。
琴声起时很轻。
陆茗闭目。
他想起前世最后那段日子。
父亲每日来看他，握着他的手，说：“茗儿，要撑住。”
他撑了，但未撑住。
琴声，在这一刻，骤然中断。
陆茗睁开眼，看着自己微微颤抖的指尖，心脏处传来的抽痛如此真实。
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