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“先还了。”
顾远山说，“别让他知道。”
“……为什么？”
这次轮到顾远山沉默了。
过了很久，老人慢慢说：“擎昀，你见过真正的天才吗？”
顾擎昀没说话。
“我见过。”
顾远山的声音有些飘忽，“五十年前，在北京，见过一个老茶人。”
“他能闭着眼睛，凭一壶茶汤的香气，说出这茶的产地，年份，采摘时辰，制茶师傅当时的心情。
所有人都说他神了。”
“后来呢？”
“后来他死了。”
顾远山说，“大革命，被批斗，茶具全砸了，手也废了。
死之前我去看他，他躺在床上，眼睛还亮着，说：‘顾老弟，茶没死，我死了，茶还在。
’”
顾擎昀握着手机，手指收紧。
“陆茗那孩子，有那种天赋。”
“这种天赋，几十年出一个。
我们不能看着他被钱逼死，被病拖垮。”
“我知道了。”
电话挂了。
脚步声靠近。
顾擎昀回来了，手里拿着住院单。
“办好了，单人病房，安静些。”
陆茗抬头看他：“多少钱？我还你。”
“不用。”
“要还。”
顾擎昀看了他一会儿，没再说什么，只是接过他怀里的木匣。
“走吧，病房在七楼。”
单人病房不大，但整洁干净。
陆茗换了病号服，蓝白条纹，布料粗糙。
他躺到床上，床垫比想象中软，但躺下去时骨头还是硌得疼。
“顾先生。”
他忽然开口。
顾擎昀抬起头。
“为什么帮我？”
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