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硬生生咽了回去。
那四个字太直白，太刺耳，也……太伤人。
她换成了另一句，更轻，却更执拗，更剖白内心的话。
“我想做点什么。”
“总得做点什么。”
烛火在两人之间静静地跳跃、晃动，将林清韵低垂后又抬起的眼睫，在眼下投下一小片颤动的、扇形的阴影。
光影也映亮了她发髻上那根简单的素银簪子，随着她抬头的动作，簪头微微晃动，折射出一点微弱却真实的光。
苏瑾看着她。
看着她因为急切和紧张而微微泛红的脸颊，看着她抿紧的、失去血色的唇，看着她那双曾经只会挑剔、如今却盛满渴望“被需要”
、“被认可”
的眼睛。
“那时候在林家。”
林清韵的声音再次响起，依旧很轻，却一字一句，说得异常清楚，像在陈述一个经过深思熟虑的结论。
“我从来不知道，一粥一饭是怎么来的，一件衣裳要经过多少道工序、多少人的手，才能妥帖地穿在身上。”
她顿了顿，指尖无意识地、更用力地摩挲着袖口那道毛糙的边。
“现在，我知道了。”
她又停了片刻，仿佛在积蓄力量，说出最后那句。
“知道了，就不能再装作不知道。”
书房里，陷入了片刻的寂静。
只有烛芯偶尔爆开的、极其细微的“噼啪”
轻响，和窗外远处，隐约传来的、渺远的更梆声。
苏瑾的目光，长久地落在林清韵摩挲袖口的手指上。
那双手，曾经十指不沾阳春水，纤白柔嫩，握的是玉簪金匙。
如今，指腹已有了薄茧，虎口处还留着冻疮未褪尽的淡红，指尖有针扎的旧痕，手背有劳作的新印。
这双手，正在以一种沉默而固执的方式，试图抓住些什么，证明些什么。
“书案右手边，第三个抽屉。”
苏瑾终于开口。
声音已经恢复了平日里的那种平稳、从容，只是仔细听，能察觉出比平时轻了些许，少了一些惯常的、若有若无的疏离感。
她伸手指了指方向，语气平常得像是在交代一件再寻常不过的差事。
“里面有几份需要眷抄的公文，最上面那份是急件，后日要，字迹务必工整清晰，不可有错漏涂改。”
她从书案一角，抽出一小迭质地细白、裁剪整齐的官用纸张，轻轻推到林清韵面前的桌沿。
“用这里的纸墨，抄好了，就放在……”
她的目光在书案上搜寻了一下，落在旁边一个朴素的木方匣上。
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