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他们需要的，不是俄罗斯。
他们需要的，是一个可以重新开始的地方。”
他站起身，走到窗前，望着外面已经黑透的夜色。
满洲里的灯火在远处闪烁，星星点点。
“滨海不是俄罗斯。
从来都不是。
那个地方，四十三年前还是中国的。
我们的移民去了，建了城市，修了港口，觉得那是我们的了。
但历史不会因为你觉得，就变成真的。”
他转过身，看着所有人。
“但如果我们在那里，重新开始。
如果我们不再想着恢复什么，不再想着回去哪里，只是活着，像人一样活着。
如果我们的孩子在那里长大，上学，工作，结婚。
如果有一天，他们问我们，爸爸，我们是从哪里来的？我们可以告诉他们，我们是从很远的地方来的，在那里吃了很多苦，然后在这里，重新开始。”
他的声音停了。
屋里静得只能听见壁炉的噼啪声。
“海军上将阁下，”
吉米廖夫忽然说，“那个中尉，后来怎么样了？”
高尔察克沉默了一会儿。
“他死了。
一九一九年冬天，在鄂木斯克。
冻死的。
撤退的时候，他把自己的大衣给了他的班长。
班长是三个孩子的父亲。”
吉米廖夫没有说话。
过了很久，高尔察克说：“我们不要再让那样的事情发生了。”
这是白俄代表团的房间里，最后一句对话。
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东侧独立小楼，日本代表团的房间。
森连中佐坐在硬木椅上，面前摊着一叠空白的电报稿纸。
加藤章站在窗前，背对着他，望着外面渐暗的夜色。
壁炉里的火烧得很旺，但屋里仍然让人觉得冷。
森连的手里攥着钢笔，攥得太紧，指节泛白。
稿纸上一片空白，一个字也没有写出来。
加藤章终于转过身。
他走到桌边，拿起那份电报稿纸看了看，又放下。
“写不出来？”
森连没有说话。
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