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他的手指很瘦，骨节突出，在灯光下像几根白玉雕成的钩子。
“这里，”
他说，“需要用血温激活。
三十四度二，误差不超过零点一。”
他顿了顿，侧头看向蒋志烨：“或者，用您的血。
蒋总，您的血温是多少？”
蒋志烨没有回答。
他看着林殊的指尖，看着那截苍白得近乎透明的腕骨，看着袖口下隐约露出的、此前采血留下的针孔。
他的系统再次报错，而且这一次，报错信息里夹杂着某种像静电噪声般的、无法解析的信号。
“你的。”
他说。
林殊冷笑了一声，那笑声很轻，像一片金箔被风吹起。
“我的血快被你们抽干了。”
他语气平淡，“蒋总，您坐。
激活‘魄引’需要您近距离观看，否则坐标会偏移。”
蒋志烨敛了敛神色，一言不发地在圈椅上坐下。
林殊绕到画案另一侧，背对着他，从工具箱里取出一支金箔剪——那把被磨钝了尖头的剪刀。
但在过去的七天里，他每晚用修复用的金刚砂偷偷打磨刃口，现在已经足够锋利。
他右手稳稳握着剪刀，指节微微泛白，左手则捏着一支寒光闪闪的采血针。
“需要血。”
他说。
他转过身，走到蒋志烨面前，站得很近，近到两人的膝盖几乎相触。
他伸出左手，将采血针递向蒋志烨——不是递给他用，是递给他看。
“您来，还是我来？”
蒋志烨抬眼看他。
林殊的眼底没有任何温度，只有一片深不见底的、被强行冻结的暗火。
他的嘴唇很干，却红得异常，是长期贫血和刻意咬出来的颜色。
他的呼吸很轻，轻得像一片羽毛，但蒋志烨能感觉到那气息喷在自己额头上，带着一种活人特有的、令人烦躁的温度。
“你来。”
蒋志烨说。
林殊连眼皮都没动一下，没有半分犹豫。
他捏起采血针，刺入自己的左手食指指腹。
暗红的血珠涌出来，在灯光下像一颗小小的、温润的玛瑙。
他抬起手，将那滴血悬在《血衣僧图》的画心上方。
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