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林殊收回目光，继续修复，语气没有任何嘲讽，只有陈述，“或者，如果苏守画人坚持守棺人技法，可以把棉纸打湿后横切重裱。
但那样会损失百分之十二的原始纤维。
蒋总，”
他忽然转向蒋志烨，目光像两把冰冷的解剖刀，“您愿意损失百分之十二吗？”
蒋志烨放下并购报告。
这是林殊七天来第一次主动跟他说话，语气却像在对一台机器询问参数。
“不愿意。”
蒋志烨说。
“那就让苏守画人退后一米。”
林殊重新低下头，“她的呼吸里有檀香，会改变局部湿度。
这幅画对湿度敏感，误差不能超过零点三。
要知道这类名贵字画，最适宜的相对湿度在50%-60%，湿度波动过大很容易让画的材质膨胀、收缩，加速老化，甚至出现发霉、颜色脱落的问题。”
苏见微指尖死死攥住烛台，指节绷得发白。
她缓缓退后一步，不是听命于林殊的指令，而是听命于蒋志烨那一句冰冷的“不愿意”
。
蒋志烨看着林殊的侧脸。
那人太瘦了，下颌骨像一柄被磨利的刀刃，垂着眼时睫毛在灯光下投出一小片阴影，遮住了眼底所有的光。
他的手指很稳，竹起子在绢丝上移动，像某种精密的仪器在扫描一件古董的伤口。
蒋志烨忽然感觉到左胸深处，传来一阵极其细微的、像系统报错般的震颤。
他习惯了林殊的挑衅、林殊的恨、林殊的引诱。
但此刻这种……绝对的冷淡，像一堵光滑的冰墙，让他无法解析。
无法解析，意味着无法预测。
无法预测，意味着危险。
“你的手指在抖。”
蒋志烨忽然开口。
林殊的笔尖顿了零点一秒。
他右手虎口的月牙疤隐隐作痛——不是尖锐的灼烧感，是一种深入骨髓的酸胀。
那是共鸣的前兆。
他压下那股震颤，声音依旧平板：“没有。”
“第三指节。”
蒋志烨站起身，走到画案前，居高临下地看着林殊的手，“频率每秒零点五毫米。
幅度零点二毫米。
肉眼难辨，但存在。”
林殊终于缓缓抬眼，眼睫像两片沉重的蝶翼，慢得像是经过了一整个漫长的寒冬。
两人的目光在空中相撞。
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