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林殊静坐在画案前，指节捏着一支狼毫笔，始终没有抬头。
他闻到了一股气味——不是香水，是某种陈旧的、像古墓里才会有的檀腥味。
这女人身上带着画的气味儿，但不是活人的画，是陪葬的、封在棺椁里的画。
“林修复师，”
苏见微开口，声音轻得像羽毛擦过绸面，“久仰。
那幅《血衣僧图》的绢面已经脆化，需要我协助您共同修复。”
林殊终于抬眼。
两人的目光在空中陡然相撞。
苏见微的眼底没有波澜，像两口枯井，但林殊捕捉到了一丝极其细微的颤动——那是敌意，是嫉妒，是某种被强行压抑的、近乎宗教狂热的占有欲。
她在看林殊的右手。
准确地说，在看那道月牙疤。
“窃贼。”
苏见微用口型无声地说，然后弯起眼睛，露出一个温顺到近乎诡异的笑。
林殊的手指收紧，狼毫笔的竹竿硌进掌心。
他明白了——这女人是沈确派来的刀，一把裹着棉布的刀。
“《血衣僧图》在哪里？”
林殊问，声音冷淡。
“在蒋总书房。”
沈确推了推眼镜，“见微会每日过去照料。
您……暂时还不能接触那幅画。
蒋总的命令。”
林殊冷笑：“怕我看出画里的秘密？”
“怕您被画里的东西吃掉。”
苏见微轻声说，手指抚过囚室的门框，像在抚摸某种活物，“那幅画饲过魂，只有‘主人’能看。
您这样的……外人，看了会疯。”
她旋身离开，月白色的裙角飘曳着隐没在走廊尽头，像一片被阴风卷走的纸钱。
林殊死死盯着她的背影，右手虎口的疤突突地跳，像有什么东西要从皮肤底下钻出来。
他意识到，美人计的第一步，还没开始，就已经多了一个观众。
而且是一个恨不得把他生吞活剥的观众。
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当晚，林殊开始了他的表演。
他知道玻璃后面有人。
他知道岑寂的仪器在记录他的每一个激素波动。
他也知道，苏见微此刻就在蒋志烨的书房里，修复那幅《血衣僧图》。
他站在单向玻璃前，开始脱衣服。
动作慢得像一场献祭的仪式。
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