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，更不是那些俗套大纲里写烂的“宿命般的牵引”
。
那是纯粹的、冰冷的“评估”
——像评估一件古董的残损程度，计算修复成本，掂量着剩下的八个月里，能从这件“器物”
身上榨出多少剩余价值。
林殊察觉到了那道目光。
他抬起头，与蒋志烨四目相对。
没有电光火石，没有心跳漏拍，也没有前世今生的恍惚。
只有一股寒意从脚底板窜上来，冻得他指节发麻。
那人的眼睛太“空”
了，空得像某种非人的容器，里面没有灵魂，没有情绪，只有一个精确运转的、名为“目的”
的齿轮。
更诡异的是，林殊在那双眼睛里看见了自己的倒影——不是此刻的自己，而是七年前的。
一个穿青衫的人，背对着他站在雪地里，右手握着一柄匕首，刀刃上正滴着血。
林殊猛地闭眼。
幻觉。
又是幻觉。
七年来，这些碎片式的幻觉早已折磨得他夜不能寐，可从未像今晚这样清晰，这样……近在咫尺。
再睁开眼时，蒋志烨已经移开了目光，仿佛刚才的对视只是一次毫无意义的扫描。
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拍卖开始了。
今晚的压轴拍品是那幅明代山水画——《雪夜寒山寺》，绢本设色，画心右下角的空白处缺了一块，像是被什么东西烧穿的。
林殊修了整整三个月，越修越觉得那处空白在“吞噬”
他。
他的血渗进矿物胶，渗进金箔，渗进绢丝的每一根纤维，可那幅画却像永远填不满的深渊。
拍卖师是个穿旗袍的女人，声音软糯，念着程式化的台词：“……明代佚名，绢本残件，经抱残斋首席修复师林殊先生历时三月修复，现重新面世……”
竞价并不激烈。
这幅画太邪性，懂行的人都能看出画心那处空白不对劲，像一张微张的嘴，等着吞噬什么东西。
蒋志烨没有举牌。
他站在人群最外围，像一尊黑色的石碑，目光始终落在林殊身上——或者说，落在林殊手边那幅画的空白处。
拍卖槌落下，画被一个外地藏家以低于预期的价格拍走。
人群开始骚动，有人起身，有人低声交谈，准备散场。
就在这时，沈确动了。
他穿过人群，皮鞋踩在大理石地面上，发出清脆而规律的声响，像某种倒计时。
他走到林殊的画案前，没有打招呼，径直拿起了那幅刚刚被拍走的《雪夜寒山寺》。
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