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沈默川没有回答。
他把自己碗里最后一口粥喝完，把空碗放在茶几上，然后说了一句话，声音不高不低：“你爸那碗粥救了我的命。
你把我带回了这个厨房。
这两件事之间隔了十几年，但灶台是同一个。”
陆北辰看着他。
窗外城市的灯火把沈默川侧脸的轮廓照成一幅安静的剪影。
“以后想喝，”
陆北辰说，“就来。”
沈默川坐在沙发上，在暖黄色的灯里，他点了点头。
他弯下腰，从大衣口袋里拿出一只白色的保温桶——那只陆北辰还他的、生日那天送他的、被他放进抽屉最下面那只。
他把保温桶放在茶几上，推过去。
“后天。”
他说，“新开的店。
白粥。
你跟我一起去。”
陆北辰低头看着那只白桶，伸手碰了一下桶盖。
凉的。
但它的金属表面在他手指底下被焐了一小片暖意。
“好。”
他说。
第二天清晨，城市的街道被一层薄薄的霜覆盖着。
天刚亮了一会儿，路面上还有夜间的湿气在晨光里缓慢蒸发。
某间中学的教室里，早自习的第一排座位上，一个学生正趴在课桌上，用铅笔在一张草稿纸的背面画着什么。
纸面被他来回擦改的笔触磨得微微起毛，但他没有停笔。
他画的是一个正方形，中间有许多细密的线条交错排列，形成一个不规则的结构——那是一个芯片的简笔画。
他照着物理老师上周放在讲台上的那颗样品描下来的。
样品中间有一行很小的字，他用放大镜看了很久才看清，然后小心翼翼地把它画在了纸片中央。
那两个字是：“天枢。”
他画得很慢，但很认真。
画完之后他对着那幅画看了很久，然后把它夹进了课本的扉页里。
窗外十二月最后一天的阳光正在越过教学楼的屋顶，把第一排课桌的桌面染成一片暖色的金。
冬天还没有过去，但白昼正在变长。
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