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树干粗了一圈，树皮裂开了细细的纹路，像一张正在长出皱纹的脸，上面的每一道纹路都记着风的方向。
他站起来，回到灶台前，往灶膛里添了一根柴。
王铁柱来的时候，背着一个大包袱。
他蹲在香椿树前，看着那把剑柄，又看着小北。
“小北，你在这里住了多久了？”
“三个月了。”
“习惯了吗？”
“习惯了。
这里暖和。”
王铁柱没有接话，走进灶台，系好围裙，开始准备午饭。
他带了半扇猪肉、一捆葱、几块豆腐，在案板上切得飞快。
葱段在案板上散开，绿的绿白的白。
小北站在旁边看他切菜，切得又快又匀，每一刀落下去都在同一位置，像是用尺子量过的。
他蹲下来，捡起案板上掉落的葱叶，放在灶台边备用。
“铁柱，你做饭学了多久？”
“很久了。
从杂役院开始，一直做到现在。”
“你一个人做这么多人的饭，累吗？”
“累。
但做久了就习惯了。
习惯了就不累了。”
小北没有说话，蹲在灶台边，看王铁柱把切好的肉块放进锅里。
油在锅底滋啦作响，肉的边缘卷起来，变成焦黄色。
他盯着锅里的肉，看得很认真。
方寒从地里回来，手里攥着一把韭菜。
他把韭菜放在灶台上，又走到香椿树前蹲下，用手碰了碰那把剑柄。
剑柄上有一道浅浅的划痕，不知道是刀砍的还是石头碰的。
他没有多想，站起来，走到灶台前舀了一碗茶，蹲回香椿树前慢慢喝。
“师父，明年香椿还会发新芽吗？”
小北蹲过来。
“会。
每年春天都发。
发了就掐，掐了又发。”
“它能一直发下去吗？”
“能。
只要根在。”
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