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“我要是嫌你,”
子兮说,“就不会让你天天来了。
我要是嫌你,就不会戴你雕的簪子。
我要是嫌你,就不会……”
“就不会让你等我了。”
沈暮看着她,心里那只鸟不扑腾了。
它安静了,落在枝头上,收拢了翅膀。
“子兮。”
她叫她。
“嗯。”
“那我们……算什么呢?”
子兮愣了一下。
她想了想,说:“算……算两个人。”
“两个人?”
“两个人,互相喜欢。”
子兮的声音很轻,轻得像风,但每一个字都很清楚,“不管别人怎么说。”
沈暮看着她,眼泪又掉下来了。
这次她没有擦。
子兮伸出手,握住了她的手。
沈暮的手很凉,子兮的手也很凉。
两只凉凉的手握在一起,谁也没有松开。
那天晚上,沈暮回到沈公馆,坐在回廊里,看着月亮。
沈朝从屋里出来,看见她,问了一句:“今天怎么回来这么晚?”
沈暮没说话,但她笑了。
沈朝看了她一眼,忽然明白了什么。
他没有再问,转身回了屋。
沈暮一个人坐在回廊里,月光落在她身上,凉凉的,像子兮的手。
她低下头,看着自己的手。
那只手被刻刀划了好几道口子,结了痂,痒痒的。
她的心不痒了。
它落在了一个地方。
苏年那天晚上也坐在窗前。
她看着月亮,想起子兮发间那朵木茉莉,想起沈暮坐在包厢里的样子,想起她们在镜子里交汇的目光。
她忽然觉得,自己不该再站那么近了。
她不是不难过。
只是有些东西,不属于她。
她关上了窗户。
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