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攒了三年。
筷子停了两秒。
然后继续扒粥。
没说话。
顾氏的眼眶又红了，但她也没出声。
沈秀宁把筷子往桌上一顿。
目光从父亲脸上扫到母亲脸上，再扫到那个快要见底的腌萝卜碗。
"
我不嫁。
"
顾氏张开嘴，还没来得及发出声音。
"
但我能赚比嫁妆更多的钱。
"
沈大柱的碗停在半空。
沈秀文的筷子悬在粥碗上方，忘了搁下去。
沈秀明手里的纺锤咚一声掉在地上。
咕噜噜滚过泥地，停在姐姐脚边。
沈秀宁弯腰捡起来。
把它搁在桌上。
小小的木制纺锤，万历十五年春天，松江府上海县一条窄巷子里最不起眼的东西。
隔壁院子里，织机还在响。
赵婶家的灯还亮着。
这条巷子里住着七八户人家，一大半跟沈家一样——织布为生。
每天天不亮就响织机声，一直响到亥时。
日子就这么被一匹匹布推着往前走，从年头到年尾。
咔嗒。
咔嗒。
咔嗒。
万历十五年的春天，松江府上海县一条窄巷子里，一个刚退了烧的十六岁姑娘捏着木纺锤，听着满巷子的织机声。
她翻了翻原身脑子里最后一段记忆——二十三岁那年秋天，她在实验室里拆解一台乾隆年间的脚踏纺车，一边画结构图一边想：如果这台机器放在明末，能怎么改？
现在她不用想了。
她现在就站在明末的土地上，手边就有一台需要改的机器。
那声音，她想，还有很大的改进空间。
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