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啪"
的一声，锅铲被拍在灶台上，震得砧板上的葱都跳了一下。
温穗安坐下来。
手指拿起筷子，夹了一筷子那盘黑黄相间的炒鸡蛋，在沈青崖和无为和尚同步投来的"
你认真的吗"
的目光里，她把鸡蛋送进嘴里。
咸得要死。
盐没化开，咬在齿间"
咯吱"
一声，能尝出颗粒感。
鸡蛋的边缘焦得发苦，像咬了一小片烧过的纸板。
但温穗安没由来的鼻子一酸。
她想起幼年时奶奶灶台上的那些"
杰作"
——一样的焦黑、一样的糊底、一样的咸到发苦。
奶奶的右手有旧伤，颠锅的时候使不上劲，所以每一道菜都有一面糊得厉害。
温穗安小时候挑嘴不乐意吃，奶奶就拿筷子敲她碗沿："
有的吃就不错了，这年头能吃饱饭已经是福气了。
"
后来她长大了，奶奶走了，再没有人给她做一顿糊了的饭。
她自己做饭，火候精准，咸淡适中，每一样都挑不出毛病——但也没有人坐在对面催她"
趁热吃"
。
此刻她低着头，扒了一大口饭，就着那盘焦苦的炒鸡蛋囫囵咽下去。
咽得太急，哽在喉咙里卡了一下，她端起汤灌了一口，汤是温的，有股姜味，也糊了底。
她把眼眶里那点发烫的东西硬生生压回去，用力眨了两下眼。
手掌覆上隆起的肚皮，隔着衣料轻轻摸了摸。
掌心底下的小家伙安安静静地待着，像在听她胸膛里那个擂鼓一样的心跳。
"
崽崽。
"
她用只有自己能听见的音量说，"
我们回家了。
"
肚子里的小东西轻轻动了一下。
很轻很轻，像小鱼甩了一下尾巴，又像有人用指尖隔着肚皮点了一点她的掌心。
那一下轻得像羽毛划过，但温穗安整个人松了下来。
像是在说"
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