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没披全甲。
低着头但没趴下。
跟着她——不是被押着，是自己跟着的。
老卒揉了揉眼。
扶着城墙站起来。
左腿不好，一瘸。
他站起来的那个动作——左腿先撑着凳面，右腿落稳了，左腿才敢离地。
这是个瘸了太多年的人才有的起身顺序。
但他起得很快。
比守城门的时候快了至少三倍。
他看见了羊皮边角上的绣字。
绣了二十年了，他认得。
那是沈长钧的笔迹——沈字最后一钩往上挑，跟帅旗上绣的一模一样。
他看着沈昭走近。
嘴唇动了一下，像要说什么。
但嘴张开了没出声。
他搓了一下刀柄——拇指在刀柄上反复蹭，那是他当斥候时的老习惯，紧张的时候搓，高兴的时候也搓。
他当了三十二年斥候，坏了一条腿，认识北境每一个隘口每一处水源，认识沈长钧踩过的每一片战场。
三年前沈家满门抄斩的消息传到雁门关那天，他在这个城门口坐了一夜。
没有哭。
只是搓了一夜的刀柄。
第二天早上刀柄上的缠绳被他搓断了。
他最后只说了一句话。
声音不大。
但城墙根下聚过来的几个老兵都听见了。
那个劈柴的老兵把斧头放下了。
不是轻轻放的——是从手里滑下去的，斧刃磕在石头上，溅了一颗火星。
井边打水的那个水桶已经歪了，水从桶沿往外淌，淌了一地。
没有人去扶桶。
没有人捡斧头。
所有人都在看。
那个瘸腿老卒还站着。
左腿歪着，重心全压在右腿上。
但他的脊梁是直的——三十年了，在雁门关守城门的人，站着的时候腰不能弯。
北风灌进城门洞，把他那半截空裤腿吹得晃了一下。
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……见鬼了。
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