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但他也没有忘记。
每年清明，江南这边的香烛铺子会多一单生意——不是陆家下的单，是京城方向来的。
韩遂买的。
沈昭拆开信。
里面只有一页纸。
纸上的字迹潦草，墨迹深浅不匀，像是在马背上写的。
"
雁门关三战三败。
姜普战死于石河谷，折兵两千。
马济川退守关内三十里，北境可用之将已尽。
谢相主和，议割燕云三州。
帝犹豫未决。
北境无帅。
军心已溃。
沈家，还有一个。
"
沈家，还有一个。
她把信折好。
雨打湿了信纸边缘，最后一行的墨迹洇开了一点。
"
沈家"
那两个字被雨水浸得发胀，笔画往纸的纹理里渗进去。
她沉默了很久。
军官站在雨里，甲片上的水一滴一滴往下落。
他想说什么，又咽了回去。
他不认识沈昭——他太年轻了，三年前沈家灭门的时候他大概还是个新兵，在雁门关的某个岗哨上冻得跺脚。
但"
沈长钧"
这三个字他认识。
北境没有人不认识。
三年前沈长钧的帅旗在雁门关城头竖了二十年，北朔的骑兵望旗止步。
三年前那面旗被摘下来的时候，有人看见守关的老兵跪在地上，没有哭，就是跪着，一整个下午没站起来。
沈昭背对着陆老爷。
雨顺着她的发梢往下淌，素衫的肩头洇成深色。
她的站姿被雨水衬得格外清楚——脊梁是直的。
不是刻意挺直，是骨头本来就这样。
将门的人，父亲说，站着的时候腰不能弯。
弯腰一次，以后就再也直不起来了。
她开口。
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