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姬矢准顺着他的手指望去。
那些黑白影像里，确实没有他自己的影子。
他永远在镜头后面，永远在取景框之外，永远是一个旁观者，记录者，而非参与者。
“我不重要。”
姬矢准说。
赫律加德笑了。
“你真是……”
他摇头，走向最近的一幅照片。
那是个蹲在废墟前的小女孩，怀里抱着一个破烂的布偶，脸上沾满污渍和泪痕。
照片角落有拍摄日期和地点，三年前，某个中东小城。
赫律加德抬手，指尖虚虚拂过相框玻璃。
“她还活着吗？”
他问。
姬矢准喉咙发紧。
“不知道。”
他诚实回答：“拍完那张照片后，我就离开了。
后来那里爆发更激烈的冲突，整片街区被炸平。”
“所以你只负责记录，不负责后续。”
这句话没有质问，只是陈述。
但姬矢准感觉像被扇了一耳光。
“我没有能力负责。”
他声音干涩：“我只是个摄影师，我能做的只有这些。”
“是吗？”
赫律加德转回身：“那如果现在给你机会，让你回到那一刻，你会带走她吗？会干预吗？会尝试改变什么吗？”
姬矢准嘴唇动了动，发不出声音。
他会吗？
三年前的他，满心只想用相机掩盖愧疚，用“记录”
麻痹自己的无能，他恐怕只会按下更多快门，然后带着满脑子“珍贵的素材”
离开。
“看，你犹豫了。”
赫律加德说，他走近姬矢准，两人距离缩短到半米：“这说明你心里清楚，记录本身解决不了任何问题。
它只是给你一个逃避的借口。”
“我没有逃避——”
“你有。”
赫律加德打断他，抬手按住姬矢准的肩膀，力道不重，却像枷锁：“你逃进相机后面，逃进‘客观记录者’的身份里，逃进‘我在做有意义的事’的自我催眠里。
但实际上，你只是不敢面对真正的战场。”
真正的战场。
姬矢准脑中闪过破碎的画面——银红色的光，猩红的月亮，崩裂的大地，还有那道悬浮在虚空中的黑红影子。
心脏猛地抽痛。
他踉跄后退，撞上身后的展台。
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