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“我拿刀砍过他。”
我的筷子从手里滑落——嗒——掉在桌上——一根滚了一下——停在碗沿旁边。
“有一次——他来找我——剧团下班了——天已经黑了——排练厅的灯关了一半——我一个人在排练厅——收拾东西。
他又来了。
我让他走——他不走——我就去厨房——拿了把刀。
"
她停了停——像是在回忆那个画面——目光没有焦点——落在桌面上的某一点——"
杀猪刀。
剧团隔壁就是菜市场——我借来剔骨头用的——那天放在排练厅里——没带回去。
他来了——我让他走——他不走——我走过去——拿起那把刀——对着他——”
我无法想象那个画面——母亲——我记忆中从未伤害过任何人的母亲——连杀鸡都站在厨房门口不敢看——手里举着一把杀猪刀——对着另一个人。
“我拿刀对着他——我说——你再往前走一步——我就砍下去。
"
母亲的声音依然很平——像是在讲别人的故事——像是那些画面被时间磨去了棱角——变得光滑了——"
他看着我——看了很久——光线不够——但他的表情我看得很清楚——然后他笑了——他说——"
母亲停了一下——目光在桌面上的某一点凝固了——"
他说——你砍——你砍了——你就跟我一样了。”
那七个字——像一颗子弹——击穿了整张饭桌的沉默。
子弹从桌面上方飞过——穿过了米粒——穿过菜盘——穿过红烧肉的油光——停在半空中——没有落地。
我愣在那里——筷子还掉在桌上——没有捡。
我明白了。
母亲没有砍下去——不是因为她不敢——是因为她知道——一旦砍下去——她就变成了和那些人一样的人——变成了一个使用暴力的人——变成了一个手中染血的人。
她用那把刀——不是为了砍人——是为了让自己记住——不能变成他们。
刀是她的界碑——刀的那一边——是她绝不过去的地方。
我看着母亲——坐在餐桌对面——头发里还有几根白发——没有拔——阳光从窗户照进来——那些白发在光里发亮——穿着一件旧衣服——袖口有些线头——手边放着一碗还没吃完的饭——饭粒在碗里——被筷子拨得散散的。
就是一个普通的——中年的——有些憔悴的女人。
就是这个女人——曾经拿着一把杀猪刀——对着一个侵犯她的人——没有砍下去——因为不想变成一个使用暴力的人。
我忽然觉得——那比砍下去更勇敢。
比录像里扇耳光更勇敢——比用头撞更勇敢——比掀桌子更勇敢。
她没有越过那条线。
在所有人都越过那条线的时候——她守住了。
那把刀·道具
“刀呢？"
我问。
“什么？”
“那把——杀猪刀。”
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