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我一直没有打开它。
不知道里面是什么。
经过它的时候我会看一眼——但也只是看一眼。
没有伸手去碰。
有时候我把它拿起来。
在手里掂一下。
又放回去。
牛皮纸袋的边角被我捏得有点皱了——但我始终没有撕开那道封口。
后来我才知道。
如果那天我打开了。
后面的一切也许会完全不同。
但我没有。
也没有为什么。
就是没有打开。
不想打开。
不敢打开。
这个解释也许最接近我不动它的真相。
那封信躺在床头——牛皮纸袋的边角从枕头下露出一小截——像一个白色的舌头——像有什么话要说——但始终没有说出口。
我把烟头摁灭在台阶上。
用力摁了很久——直到火星完全熄灭——直到烟头被碾成碎末——直到手指感到烫了——才松开。
然后站起来。
拍了拍裤子上的灰。
水泥地上留下了一圈黑色的印记和灰白色的粉末。
我站在那里。
剧场外的夜很安静。
桂花香还在——甜腻的——在冷空气中格外清晰——和箱子里那瓶香水的味道很像——但又不完全一样。
远处的马路上偶尔有一辆车经过——车灯扫过——然后消失了。
路灯光在地面上铺开——橘黄色的——在夜雾中有些模糊。
我站在那里——什么都想——又什么都没想。
夜风吹在脸上——凉凉的——吹得我鼻子有些发酸。
我站在那里——站到脚发麻——站到远处马路上的车声彻底消失了——站到夜雾把我整个人裹住了。
然后我转身。
走了。
脚步声在空荡的街面上回响——一下——两下——三下——直到声音越来越轻——像是什么东西在慢慢走远。
我没有回头。
一次都没有。
口袋里的烟盒已经被我捏扁了——但我没有扔掉——就让它待在那里——和那个箱子里的秘密一起——在黑暗中安静地躺了一整夜。
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