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两个人并肩坐了很久。
面前是空旷的排练厅。
安静——安静到能听到日光灯整流器的嗡嗡声。
还有远处公路上偶尔驶过的汽车声。
那种安静不是空的——是装满了东西的——只是那些东西我们都不知道怎么拿出来。
窗户半开着。
风吹进来。
春天傍晚的风。
暖洋洋的。
裹着泥土和青草的气息。
还有一点点炊烟的味道——附近有人在做饭。
那味道让人想起家。
想起晚饭的餐桌。
想起她端菜出来的样子。
但那炊烟不是从我们家的厨房里飘出来的。
“昨天晚上——牛秀琴给我打了个电话。
"
母亲突然开口了。
我没有说话。
心跳快了一拍。
但我没有动——连呼吸的频率都没有改变。
“她问我——你是不是从她家拿了个什么东西。”
我还是沉默着。
“我说没有。
我说我儿子不是那种人。”
她的语气很平淡。
像是在转述一件跟自己毫无关系的事情。
像是在念一段报纸上的新闻。
那些字从她嘴里一个个地蹦出来——落在空气里——没有重量——但每一个都像铅块一样砸在地上。
“然后她没再说什么。
挂了。”
我看着面前空荡荡的地板。
木地板上有很多划痕——高跟鞋踩出来的小坑。
道具拖拽留下的长条凹槽。
还有粉笔画的一些标记——走位用的。
已经模糊了。
被擦过很多次了。
但痕迹永远在。
即使擦掉了。
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