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母亲的身影正往外走。
她拎着那只箱子。
走得很快。
她的头发被风吹起来——在路灯下，那些头发是灰白色的。
像是一层霜蒙在头上。
她穿着一件灰色的外套。
路灯的光把她的影子拉得很长。
在地上跟着她。
她没有回头。
一次都没有。
她走出小区大门。
拐了一个弯。
消失在街道的拐角。
那个灰色的影子被墙壁吞没了。
不见了。
我站在窗口。
手扶着窗沿。
窗沿是凉的。
凉意从指尖传上来。
不知道过了多久——门锁响了。
父亲回来了。
他推门进来的时候——带进来一股冷风和烟味——冷空气裹着烟草的气味——像冬天夜晚的室外一样——清冽而苦涩。
外套的肩膀上有细小的水珠——外面下雾了——灰色的雾——在路灯下看起来像细密的灰尘悬浮在半空中。
他站在玄关。
看了一眼客厅——空空的——他站在那里——没有换鞋——没有脱外套——就那样站着。
又看了一眼走廊——尽头的那扇门开着——衣柜门也开着——里面的衣服拿走了一半——剩下的几件歪歪斜斜地挂着——像是被人匆忙翻过。
他什么都没看到。
但我觉得他什么都知道了——一个男人走了半辈子的路——回到家——看到衣柜门开着——看到那只旧箱子不见了——不需要问。
他没有问。
他把外套脱了——动作很慢——像是一个老人的动作——挂在衣架上。
然后走到沙发前——坐下来。
从口袋里摸出烟盒——抽出一根——叼在嘴上。
打火机咔嗒一声——火苗亮了一下——照亮了他的脸——那张脸上的表情——不是愤怒——不是难过——是一种空白——像一张被擦干净了的黑板——上面什么也没写——因为写上去的东西刚刚被人全部擦掉了。
他吸了一口烟——缓缓吐出——烟雾在空气中散去——像一匹灰色的布帛慢慢展开——然后破碎。
他又吸了一口。
烟灰落在茶几上——他没有弹进烟灰缸里——白色的灰烬在深色的木质桌面上格外显眼。
电视开着。
没有声音。
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