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没看陆永平。
说了一句：
“想想办法呗。
有钱就还——毕竟咱谁家也不是印钱的。”
不急不缓。
不卑不亢。
陆永平没接话。
父亲端起酒杯，喝了一口。
初秋。
深夜。
我被一种声音吵醒了。
声音不大。
压抑的、断断续续的。
闷闷的。
从隔壁房间的墙壁里渗过来。
像隔着一床厚被子。
我从床上坐起来。
一开始以为自己在做梦。
但那声音又来了。
床板的吱呀声。
沉闷的。
有节奏的。
我下了床。
光着脚走到门边。
地板是凉的。
走到门边的那几步，每一步都小心翼翼的，脚趾蜷着，尽量不让脚掌发出声音。
走廊里没开灯。
从父亲卧室的门缝里透出一线光，黄色的，暗淡的。
光横在地板上，窄窄的一条，像一把刀。
我的光脚踩在光上，又踩进黑暗里。
门板是凉的。
我把耳朵贴在门上。
木头的纹理硌着耳骨。
门板随着里面传来的声音微微震动。
我能听到木头纤维被挤压的吱响。
父亲的声音。
低沉的，带着喘息。
那种喘息声是从胸腔深处挤出来的，带着一股闷热的气流。
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