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方烬话音落下。
夜风在两个人之间穿行。
港口区的风从集装箱码头爬上天台，经过了防波堤、旧工业带的烟囱和安全屋窗口那道十厘米的缝。
风里带着三月末的海腥味。
方烬的头发被吹到额前，他没有拨。
他的手指还扣在水泥护墙的边缘——指节绷着。
不是握拳。
是扣着。
像扣住一件随时可能滑走的工具。
而他刚刚说完了那个句子。
「杀了我。
」
三个字。
在夜风里没有消散。
不是风不够大。
是这三个字太重了。
重到风只能绕过去。
沈砚看着他。
三秒。
不是那种「一时不知道说什么」的三秒。
不是那种「在思考如何回应」的三秒。
是沈砚的三秒。
是这个人从认识方烬的第一天起——在港口区的仓库里，在安全屋的床头，在地下实验室的废墟里，在所有那些他保持沉默的时刻——所有他压下去的话、他没有说出口的词、他放在工具箱旁边的每一把按型号排好的螺丝刀——全部压缩成了这沉默的三秒。
第一秒。
他看着方烬的侧脸。
天台护墙边缘的这个人——左边脸颊上有一道疤。
风把头发吹乱了。
喉结在动。
他在咽唾沫。
刚才说「杀了我」三个字的时候没有咽。
现在咽了。
第二秒。
他低头看了一眼方烬的手。
那只扣在水泥护墙边缘的手——指甲缝里有机油。
指节被海风吹得发红。
虎口上有一层反复磨出来的茧。
是修了七年义体的手。
是刚才在楼下修腕部神经增幅器的手。
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