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后面的事情变得很简单。
不用聊太多。
他偶尔说一句关于爵士乐的事，你说一句你去年在巴黎听过的一场音乐会。
沉默的时候也不觉得尴尬，像两个在同一个房间里各自看书的人，偶尔抬起头，确认对方还在。
十一点的时候，他的手机震了。
他看了一眼，没有接，只是按掉了。
不用多想，势必是经纪人的提醒。
他站起来，把沙发上的西装外套搭回手臂上。
你也站起来，想送他。
走进电梯，门关上的瞬间，一楼酒吧那种很沉的电音贝斯透过金属传递来，闷闷地敲在心头上。
电梯很空旷，但他离你很近，近到你能闻到他衬衫上那股烟熏威士忌和木质调混在一起的气味。
“今晚——”
他开口。
电梯到了，门也被打开。
外面是一楼的后巷，没有客人，只有夜风和远处梨泰院主街上的灯光。
他没有走出去。
你仰起头，看他站在门边，看他侧过脸看你。
“在韩国，姓闵的人很少。”
他的声音很低，低到几乎要被电梯门的提示音盖过去。
“我记住你了。”
扔下这最后一句话，紧接着走出电梯，头也不回地走进夜色里。
逆着光看，他的背影被路灯拉得很长。
他走路的姿态和舞台上不一样——台上他每一步都踩在节拍上，台下他的步伐更随意，肩膀微微左摇右晃，像一个人在哼一首只有自己能听见的旋律。
电梯门慢慢合拢。
在关上的最后一秒，你看见他回过头。
路灯把他的脸照得很亮。
他看着电梯的方向——看着门缝里最后一小块正在缩小的你。
然后门关上了。
你一个人站在电梯里，手指着“开门”
键，却没有按下去。
看了一眼自己的手指，上面还有威士忌酒杯留下的凉意；威士忌的味道还在舌根，黑胶唱片的爵士乐还在耳膜上轻轻震动。
也许“爱情”
这个游戏，你还没有真正开始玩。
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