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不是看你，是看那张唱片。
“原版的低频混音太干了，”
他说，声音不大，像是在自言自语，又像是在对一个已经认识了很久的人解释一件事，“后来Bowie重发了几个版本，但1977年这张的原始混音，反而最接近他当时想做的。”
他终于把目光移到你脸上。
不是认出你的那种目光——他见过你吗？上周那场沙龙，昏暗的灯光、短暂的对话、他连你的名字都不知道。
但他的目光在你脸上停了一下。
像是某种齿轮，在记忆的某个角落，发出了一声很轻的咔嗒。
“我们……是不是……”
他没有说完。
因为他忽然不确定。
你看着他，没有帮他完成这句话。
你只是拿着那张唱片，靠在展示架上，雨天的光线从窗外落进来，把你半张脸照得很柔和。
“也许吧。”
你说了三个字。
然后你低下头，继续看手里的唱片，好像刚才那三个字只是背景噪音里的一个音符，听见了，但不需要回应。
他沉默了几秒。
然后你听见书页合上的声音。
椅子发出轻微的吱呀。
他从座位上站起来。
不是朝你走过来。
他只是站起来，把书放进帆布包里，拿起那杯已经不太热的咖啡，喝了一口。
然后他往门口的方向走。
经过你身边时，脚步没有停。
但他丢下了一句话。
“那张唱片别买。”
你抬起头看他。
他已经走到门口了，一只手从伞架上拿起自己的伞——一把深蓝色的折叠伞，看起来很旧了。
他回过头。
“我家里那张品相更好。”
门上的铜铃响了一声。
他撑开伞，走进雨里。
你站在窗边，看着他的背影沿着红砖墙的巷子慢慢走远。
深色的卫衣，肩胛骨的轮廓在布料下若隐若现，雨伞在他头顶撑开一小片深蓝色的天空。
他没有回头。
你低头看了一眼手里的唱片。
你根本没有打算买。
但你忽然有点想知道——他家里那张品相更好的《Low》，听起来是什么样子的。
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