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她看向这个屋子里，唯一可能替她脱困的人。
“妈妈，妈妈，妈妈……”
她喊她，一遍接着一遍，如同想在沉没的黑水里抓住最后的浮草。
魏淑琴没抬头。
嘴唇动了动，她的声音被淹没在酒气中。
“听你爸的小娃，不读书了。
你不跟他唱反调，家里才有好日子过。”
毛线在指尖一钩，一绕。
她在帮杨葆林织一件新毛衣，为接下来的冬天做准备。
终于，杨育撑不住了。
她听到自己的哭声，陌生，刺耳。
仿佛婴儿来到世界，发出力竭的控诉，她用仅剩的自由的嘴，放声大哭。
胸腔被挤压成一线，她哭得像一场惨叫。
杨葆林被吵得烦躁，抬脚踢翻凳子。
“吵死了，别哭！
再哭要你的命！”
“那就把我的命拿去吧。”
杨育语调破碎，吐字清晰。
“还敢顶嘴？”
一个巴掌劈头盖下。
杨育的脑袋“咚”
地磕到桌边，鬓角破了，血流出来。
如他所愿，她闭了嘴。
意识松动，杨育有一种自己变轻的错觉。
不痛，不难过，不畏惧。
敞开的窗子有风灌进来，能把她吹走。
她想象自己长出翅膀。
做人很辛苦，她选择做一只小鸟。
飞出家门，飞出村庄，飞离这具父母给予的身体，飞离姓名。
就这样一直飞，飞到世界之外。
杨育卖力想象着。
如果她愿意把血肉剥离，愿意把躯体留下；如果她不再是她，那就可以和这个家两清，就可以不和此地有任何的关系。
杨葆林应该杀了她的。
她想。
但凡有机会飞出去，她会让他不得好死。
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