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苏眠的声音很平，像是在陈述一件很久以前的事，久到伤口已经结了疤，但按上去还是会疼，“是因为想离他近一点。
医院太大了，进不去。
开在对面，至少每天能看到同一扇门。
后来你来了。
你是他最后一台手术的医生。
我知道你不是主刀。
但你在里面。”
江临站在原地，没有动。
她的手指从拉花缸上移开，放在吧台的边缘。
离苏眠的手很近，只隔了几厘米。
她想说“我知道”
。
想说“我记得他的胶质瘤长在颞叶深处，第二台手术做了六个小时，我站在第三助手的位置上递了整整六个小时的器械”
。
想说自己从来没有忘记过那个男孩的名字。
但她没有说。
手术室里的细节不能在这里复述——那是她的回忆，不是苏眠的。
苏眠的回忆是走廊里的脚步声，是护士站旁边那杯凉掉的咖啡，是推着病床进去和出来之间的漫长时间。
她们的版本隔着无菌区的门。
“桂花糕，”
苏眠忽然转过来，笑了笑，眼眶有一点红，但笑容很稳，稳稳地挂在脸上，“他喜欢吃的。
我以前只做给他一个人吃。
后来也做给你。
就觉得，他喜欢的东西还有人在喜欢，就像他没有完全走远一样。”
沉默像一层薄纱落下来。
冰箱的压缩机停了，咖啡馆里忽然安静得能听见墙上挂钟的走秒声。
暖黄的灯光照着吧台上的木纹，照着那些倒扣的杯子和码放整齐的碟子，照着她们之间那几厘米的距离。
江临低下头，把手从吧台边缘移开。
然后她伸出手，握住了苏眠的手。
不是覆在手背上，是握在掌心里。
苏眠的手指是凉的，指节上有洗杯子留下的干燥纹路，掌根有揉面磨出的薄茧。
江临的指腹贴着那些茧，轻轻地，但很稳。
“桂花糕很好吃，”
她说，声音和平时做手术记录时一样平稳，但因为刻意压低了音量，反而显得比任何一次都更郑重，“以后每个周五，我都来吃。”
苏眠低着头，眼泪掉在吧台上。
没有声音，只是一滴一滴地落在木纹上，洇成几个深色的小圆点。
她没有抽回手。
也没有说谢谢。
只是反手扣住了江临的手指，扣得很紧，像是怕她会松开。
两双手在吧台上叠在一起。
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