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“不用站着，”
他的声音暗哑，“我没有什么要说的。”
洛芙娜踩上了那件外套，脚趾碰到他残留的体温。
她闻到了他信息素里更多的成分——苦杏仁和雪松，夹杂着一种十七年里她从未闻过的情绪。
“你很难过。”
她说。
不是问句。
艾维德没有否认。
他的眼眶微微发红，壁灯把他的瞳色照得很浅。
他比她高出将近一头半，但此刻他看她的角度不是俯视，而是某种更低的、越过漫长时光的凝视。
“母亲说你在哭，”
他突然说，“分化那天早上。”
洛芙娜没有应。
“但我没有进去。”
他说，“你在发烧，我知道你最怕发烧。
你每次发烧都会哭，从小就是。
五岁的时候烧到三十九度，你抱着我的胳膊不让医生靠近。
七岁的时候烧得说胡话，一直在叫我。
叫的不是爸妈，你叫我。”
他的声音在“你叫我”
三个字上塌了一角。
“你每次发烧，我都在。
就这次，”
他停了极短的一瞬，“我没有进去。
因为父亲说——”
他说不下去了。
洛芙娜看着他，第一次在十七岁的年纪里感知到alpha的脆弱。
他的情绪都被压在那套家族正装底下，直到这个彻底无人旁观的夜晚，从压得过紧的盒子里溢出边缘。
她从他的外套上踏下来，往前迈了一小步，把头靠进了他的胸口。
不是拥抱，是靠着。
像小时候她在花园秋千上玩累了靠着他打盹，像她发烧时闭着眼睛把额头抵在他肩窝。
她从不主动拥抱人，因为她不会。
她的全部主动性，只有这么多。
艾维德的呼吸停了一拍。
然后他的手慢慢抬起来，落在她后脑勺上，没有再进一步，也没有退后。
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