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这些东西，事关那个男人的性命，他信不过任何人，必须要亲手来做。
太阳从东边升起，又慢慢地，移到了头顶。
温软滴水未进，连口茶都没喝。
他的额上渗出了一层细密的汗珠，手指因为长时间地书写和打包，也变得有些僵硬。
可他不敢停。
他总觉得，自己做得还不够多，不够好。
他总害怕，万一哪个环节出了差错，那个男人在战场上，就会多一分危险。
直到他将最后一个药包封好，整个人才像是被抽干了力气一样，虚脱地靠在了椅子上。
他看着眼前那堆得像小山一样的药箱，心里那块被掏空的地方，仿佛被填上了一点点。
这些东西，会替他陪着他。
会替他，保护他。
温软喘了口气，正想歇一歇，目光却落在了角落里的一个针线笸箩上。
他像是想起了什么，忽然站起身，走了过去。
他从笸箩里，翻出一块红色的绸布，还有一根穿好了线的绣花针。
这是他前几日，悄悄去城外的古寺里求来的平安符。
那天，他跪在冰冷的蒲团上，对着满天神佛，磕了九十九个响头。
他什么都不求，不求功名，不求富贵。
他只求，他的将军，能平平安安地，从那个修罗场里，走出来。
他将那块红色的绸布摊在手心，拿起绣花针，开始在上面一针一线地，缝制起来。
他缝得很认真，也很笨拙。
他的手，是拿手术刀和银针的手，精于救死扶伤，却不善于这些精细的女儿家活计。
那枚小小的绣花针，在他指尖，显得格外不听话。
没缝几针，那尖锐的针尖，就狠狠地，扎进了他的指腹里。
“嘶……”
温软疼得倒吸了一口凉气。
一滴殷红的血珠，从指尖沁了出来，迅速地，滴落在那块红色的绸布上，晕开一小朵暗色的、梅花一样的印记。
他愣愣地看着那滴血，忽然就想起了新婚之夜，那方雪白的元帕上，落下的那抹嫣红。
脸，不受控制地，就红了。
他将受伤的手指含进嘴里，吮去那股淡淡的铁锈味。
然后，他又重新拿起针线，继续缝制起来。
这一次，他更加小心了。
一针，一针。
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