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深夜，卧室内只亮着一盏夜灯，光线昏黄，将两人的影子投在墙壁上，模糊而僵持。
孙闻台坐在床边的扶手椅里，背脊挺直，双手交握放在膝上。
他看向床上蜷缩的人影，声音在寂静中平稳地响起，听不出情绪：
“决定好了？”
原术的脸埋在枕头里，过了几秒，才传来闷闷的一声：“嗯。”
“就明天？”
“嗯。”
孙闻台的指尖在膝上极轻地叩了一下，几乎难以察觉。
“我陪你。”
原术猛地从枕头里抬起头，眼眶有些红，但眼神很冷，带着一种近乎自毁的决绝：“不用。”
他偏过头，避开孙闻台的视线，“你别告诉原照。”
尽管手机就在床头，他也不想联系哥哥。
回想起来，自己执意跑来给孙闻台过这个生日，简直就是一场彻头彻尾的笑话。
丢尽了原照的脸，更丢尽了自己的脸。
他甚至觉得，没脸再见原照了。
他恨孙闻台的绝情，一句“负担太重可以做掉”
，轻飘飘地就否决了一个生命存在的可能。
可他更恨自己——恨自己竟然会被这样绝情的话说服。
孙闻台的每一句分析都冷静、客观、有理有据，像手术刀一样剖开他所有不切实际的幻想。
他句句不想听，却不得不承认，对方说得对。
他也许是成熟了一点，但孙闻台总是说得对。
他就是什么都干不好，一往无前的勇气在养育一个孩子面前渺小而又苍白。
直到凌晨，原术从一种不安的浅眠中挣扎醒来。
喉咙干涩，小腹传来隐约的坠痛。
孙闻台说得对，里面不是孩子，只是一个胚胎。
但他还是忍不住，轻轻抚上小腹，又轻轻说了声“对不起”
。
然后他眨了眨眼，感觉到似乎有什么不对劲，他翻身按开床头灯，看见了不知道什么时候坐在椅子里的孙闻台。
孙闻台头微微低着，脸沉浸在床头灯照射不到的阴影里。
一滴水迹，正沿着那紧绷的下颌线，缓慢地、蜿蜒地滑落。
它划过皮肤，在下颌边缘停留一瞬，然后坠下，无声地洇入他深色丝质睡衣的领口，留下一点颜色更深的湿痕。
紧接着，又是一滴。
孙闻台的眼睛在阴影里闭着，浓密的睫毛湿漉漉地粘在一起，在眼下投出一小片颤动的阴影。
他的呼吸很轻，轻到近乎屏息，仿佛连胸腔的起伏都刻意压制着。
只有那持续滑落的水痕，和偶尔极轻微抽动一下的喉结。
原术静静地看着，看了很久。
久到那细微的泪痕似乎都要在空气中干涸。
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