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回应他的是一记更粗暴的压制。
他的胳膊被猛地拧到身后，巨大的力量将他整个人狠狠地按在冰冷的墙壁上，脸颊紧贴着粗糙的墙面，肩胛骨传来几乎要碎裂的剧痛。
另外两人已经开始在屋里翻箱倒柜，动作粗鲁而迅速。
他心爱的摄影器材、那架陪伴他多年的手风琴、几本托人从外地带来的外国电影画报，还有他辛苦摆摄影摊攒下的一些现金，都被胡乱地塞进几个巨大的黑色塑料袋里。
“签字！”
一张薄薄的纸被拍在他面前的旧木桌上，墨迹似乎还未全干。
惠利名艰难地侧过头，眯起眼睛看向那张逮捕令。
只看了一眼，他立刻争辩道：“不对！
你们搞错了！
我叫惠利名，利益的利，名字的名！
这上面写的是‘惠利民’！”
他的辩解换来的却是膝盖后方狠狠的一脚。
剧痛让他双腿一软，“噗通”
一声跪倒在地。
紧接着，一只穿着皮鞋的脚踩在了他被铐住的手背上，用力碾压。
“少废话！
让你签就签！”
呵斥声在头顶炸开。
钻心的疼痛和巨大的恐惧让他几乎窒息，最终，他只能用颤抖的、不受控制的手指，歪歪扭扭地在那个错误的名字下方，签下了“惠利名”
三个字。
这荒谬的一幕，仿佛预示了他即将面对的整个事件的荒诞基调。
被押出家门时，他瞥见巷口那盏昏黄的路灯下，几个邻居正小心翼翼地扒着门缝向外张望，他们的眼神里充满了惊恐、好奇，或许还有一丝不易察觉的庆幸，但没有一个人出声，更没有一个人上前询问。
警车呼啸着驶离他熟悉的生活，最终停在西安市第一看守所那扇厚重的大铁门前。
当铁门在他身后“哐当”
一声重重关上时，他明白，他的人生轨迹已经无可挽回地拐入了一条黑暗的、未知的隧道。
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看守所的号房里拥挤得令人窒息。
不足二十平米的空间，塞进了三十多个人，连坐下都成了奢侈，只能人贴人地轮流靠墙站立。
地上铺着一层薄薄且潮湿的稻草，散发着霉变、汗臭和某种绝望混合在一起的难闻气味。
苍蝇在低空盘旋，发出烦人的嗡嗡声。
惠利名被粗暴地推到一个角落，有人低声告诉他，这里关押的都是在“严打”
风暴中被抓进来的，罪名五花八门，从小偷小摸到打架斗殴，还有像他一样，对自己究竟身犯何罪感到茫然的。
每天，都会有人拿着记录本过来，挨个问话，问题千篇一律：“有没有要坦白的？”
但每当有人鼓起勇气反问自己到底犯了什么罪时，得到的永远是那两个冰冷的字：“等着。”
那些日子，惠利名几乎夜夜无眠。
他反复回想自己这二十多年的人生：
辞去化工厂那份沉闷的工作，凭借手艺在景点摆了个摄影摊，收入颇丰；喜欢音乐，拉得一手不错的手风琴；
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