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她不让他看见她这冷。
只把话截断。
“尸格现在在哪。”
来人不答。
他俯身，从米里用两指夹起半粒米，米上沾着一点极淡的朱，朱边起裂。
他嗅了嗅，又放下。
那动作比仵作更像仵作。
可他不是。
他是把仵作嘴，往纸上按的人。
他起身后，忽对她低声补一句，补得像随口。
“这屋里撒米，不是为留你鞋印。”
“是为等一只靴尖来把米写圆。”
“你让差役进，好。”
“你让尸走，也好。”
“可你忘了：鞋印一圆，能圆成你是最后一个碰门的人。”
顾清简喉咙一紧。
她喉间一涩，自己那一句“别拦”
，拦的不是人。
拦的是这圆。
圆一旦画实，下一张纸上，最干净的名字会是谁的。
这念头不解释。
解释就是把自己往圈里送。
她只道：“我碰过门槛，也碰过纸，没碰过死者喉。”
来人又笑。
“我信。”
“我信你。”
“可外头写供的人，不一定信我。”
说完，他转身就出门，出门时袖角扫过门扇，门扇一震，震落一线灰，灰里夹着新墨粉。
他走得很快，像从未来过。
可门槛外已多了一只小小的封条角，角被风掀起半分，像一张嘴在等人填。
她盯着那半分，盯出一息空白。
她以为自己算准了场。
场早被人铺好，就等她进。
空里只剩地上米粒被鞋碾碎的细声。
那声碎，碎得更刺耳。
她这才蹲下，从柜门血里挑出一粒黑砂。
黑砂沾血后发亮，像磨墨石上新蹭下来的末。
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