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她疼，不是因为人死了会疼。
是因为昨夜那个人还站得住，还肯替你挡一挡耳眼。
今天就只剩下一张纸、一粒药、一句轻飘飘的改口。
她把那圈麻放进小瓷碟，碟里还有昨夜她没倒尽的凉水。
水一荡，麻浮起来，又沉下去，像一根不肯断的线。
她看向门，门外静得发假。
她低声道：“仵作嘴软，是刀软。”
“刀在谁腰上。”
她没答。
也答不全。
可她知道，这屋里若还有第三只手，那只手不只为杀人。
还为改时辰。
外头更鼓忽响，白日的鼓声敲得生涩，像给什么人听的起拍。
她拿起笔，笔杆尾端一凉，停了一停，没写鉴语，没写名，只落下四个字，竖着写，写得很小。
时不对。
小字在灯下像一道齿缺。
齿缺了，就咬不住下一页。
她抬眼，对阿檀说的最后一句，不再是收束。
是钉子。
“去。
找今日最早进堂那份尸格。”
“看腕口、看指甲、看指缝。”
“若仵作敢写他子时后死，我就敢写他仵作在纸上先死一次。”
她话音未落，阿檀已去拉门，要出门。
门闩一拔，闩上竟粘着一点新泥。
新泥不脏，像有人用湿指按过，按完还嫌脏，又擦了一下。
门开一线，外头日头白，白得刺。
门槛外那半张封条角，不见了。
不见的，不只是一条纸角。
是尸格能留在原处的那一点点可能。
风从巷口来，带来一阵更鼓余音，余音里夹一声极轻的笑。
不是人笑，是门环上的铜，被人用指甲弹了一下，弹成一声。
顾清简抬手按住阿檀的肩，肩下肌肉硬得像要拔刀。
她没让阿檀拔。
她只低声道：“尸格不等人。”
“等人的人，在册里，不在屋里。”
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