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男人喉结一滚，从怀里摸出一小折。
折得紧，纸边发毛，像藏了许多年。
递过来，手抖。
抖不一定是老，可能是纸烫。
接过，不当场展。
当场展，风就会读。
收入袖。
袖一沉。
沉的不止纸，是有人终于把嘴递到纸边。
说不说开，是下一本册的事。
男人转身很急，袖口扫出一阵风，人却折回周宅那堵墙里去了。
墙里还有人先堵着。
堵的是嘴。
嘴既然有了纸，迟早要开。
阿檀低问：“这就能信？”
她没摇头。
摇头还早。
要验。
验了，信才是信。
巷口风一拐。
拐处像有人。
两副肩，一左一右，脸都藏在檐影里，像专门送来堵一口气。
她抬腕。
腕上绳还在，又紧一分。
城里那只看不见的手勒得不死，却勒得你喘不过气。
喘过来了还想动，墙外便有人收线。
收，也不响。
第三道肩从正面堵住。
那人袖上有内史司印渍，却不挂牌，只拱手：“顾姑娘，史台公事。
你方才在侧门落了名，还要补一行去向。
不写，今日名就悬在半空。”
阿檀手背青筋一跳。
顾清简指尖在袖中那折纸上轻轻一压，尖的是纸缘；锋不在这袖里。
她仍平声：“去向在我脚下。
你去回史台，就说这一句。
写不写，在本。”
侧身让出半寸。
那半寸是刀口换出来的路。
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