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她从笔架上取一柄薄片，不姓刀，是裁纸用的钢片。
钢片入缝半分，一挑。
一挑，就有粉屑。
粉屑不白。
白得发灰。
灰得往鼻子里钻，一钻，就不像土。
老妇人那一句在耳边回来：老辈说，不许动里头的尘。
这尘……她停住。
是动过的手撒进去的，还是动过的手扫干净的？
她不再挑。
一掌托匣底。
托。
然后翻。
翻到底。
底是活的。
底板一抬，下头露出一道浅槽。
浅槽不宽。
槽里不藏金不藏钱，只藏一小撮。
一小撮，灰里夹白。
白是末，末是骨。
她没用手捏。
用竹箸尖。
尖挑一点，放在素绢上。
摊开了看，末里有针尖大的一点更白，不浮，像不肯跟灰混。
不是竹麻。
她见过竹麻末，见过纸浆末。
这不是。
“骨。”
阿檀没有立刻应。
她盯着那点骨末，喉间发紧。
“这东西……不是旧的。”
顾清简抬眼。
“新？”
“新。”
阿檀低声，“像……刚磨不久。”
屋里一下子更静。
话不肯落地。
顾清简把那一点骨末重新包回绢里。
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