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干净得像给人留一口气，也像是留一口气，好让你自己把自己勒死。
顾清简没把帖递回老妇。
不递。
自己提笔，在名那一栏，填了自己的姓。
不填全名。
只一笔，像剜。
笔锋停住时，水碗里那一点刺，也像是回应，轻轻晃了一下。
外头人收了帖。
脚步远去。
远得像从来没来过。
可帖上的印还在，像烙在门里。
阿檀的刀柄一响。
没拔。
顾清简看了她一眼。
那眼里没有“别拔”
，只有“还早”
。
老妇人颤声：“姑娘、姑娘把自己……”
“我填的，是让他们以为我只配填这一笔。”
顾清简把笔搁下。
笔搁得稳。
稳得不像人刚往刀口上走了一步。
她把那三只碗，并排推半寸。
“你听着。
纸浆不对，就能问到不对的人。
问到不对的人，就不止周案。
有人敢在门缝里塞纸，就敢在塘里下料。
下料的人，最不怕水浑。”
老妇人没懂全。
懂到的那一层，已经要吐。
只吐在嗓子里，是苦的。
“水浑了，还能捞吗。”
阿檀问。
问得很轻。
她很少问。
问了，就真是怕。
“捞。”
顾清简道。
只有一个字。
字落地，水纹又荡了一下。
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