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沉默让他的骚扰渐渐从言语滑向更越界的动作，借着递送咖啡的店员经过时的拥挤，他的鞋尖在桌下“无意”
地碰触我的小腿；在我低头记录时，他假意伸手拿糖罐，手臂状若无意地擦过我的肩膀。
目光越来越露骨，像黏腻的触手爬过皮肤。
我强忍着厌恶，提醒自己这是在工作中，不能搞砸。
我收紧肩膀，将椅子向后挪了挪，避开桌下的接触。
但他变本加厉，当我问及小说中某个情节的逻辑争议时，他嗤笑一声，身体前倾，压低了声音，油腻的气息扑面而来：“妹妹，写小说又不是做数学题，要那么严丝合缝干嘛？有时候感觉和氛围更重要。
就像现在，你不觉得这气氛挺好吗？”
说着，他的手假装无意地要拂过我放在桌面的手背。
那一瞬间，连日来等待的焦虑、对他轻浮态度的厌恶、以及对自己处境的烦躁，轰然炸开。
我猛地抽回手，笔尖将纸页划开一道突兀的缝隙。
“氛围？”
我抬起头，第一次逼视他的眼睛，瞳仁里映出他错愕的脸。
“抱歉，我在您的作品里只感觉到一种似曾相识的、蜷缩在角落里的味道。”
他脸上的轻浮笑容凝滞了，没听懂这古怪的比喻。
我扯了扯嘴角，眼里毫无笑意。
“您知道我们杂志社的杂物间吗？靠墙那台老掉牙的复印机旁边有个专门堆废弃稿件的纸箱。
稿子太多了，多到没人会多看它们一眼，最后不是被碎掉就是直接进了垃圾箱。”
我的指尖敲了敲采访本的硬壳，那里仿佛还残留着打印机散热时的微温。
“我的工作就是站在那里，等着机器吐纸，或者清理那些被毙掉的稿子。
我其实一开始对那些东西没什么兴趣，偏偏我记性好，就算只见过一眼的东西也会留下印象。
比如某个无名作者笔下一个关于‘用雨声频率来传递密码’的设定。
又比如另一份废稿里，那个总在午夜电台播放老爵士乐、实则传递暗号的配角。”
他的脸色开始慢慢变化。
轻浮被强装的镇定取代，手指无意识地捏紧了咖啡勺。
“真是巧啊。”
我轻轻叹了口气，语气近乎厌倦，“这些闪着微光、却被扔进废纸堆里的点子，怎么都换了层更光鲜的外衣，跑到您的获奖大作里成了推动情节的神来之笔了？连爵士乐电台的频道数字都和废稿里写的一模一样。
这大概就是……英雄所见略同？”
“你胡说八道什么！”
他猛地提高音量，试图用愤怒掩盖心虚，“那些垃圾稿子谁知道是什么人写的！
巧合，纯粹是巧合！
你一个打杂的懂什么创作！”
“我是不懂创作。”
我平静地打断他，“我只需要认得那些被遗忘的字句就够了。
您知道最可悲的是什么吗？不是抄袭本身。
是您连抄都只敢挑那些最不可能发声的、早已被丢进垃圾堆里的东西。
因为觉得安全，觉得永远不会有人发现，对吧？”
他张着嘴，脸上青一阵白一阵，像被人当众剥掉了精心缝制的华服，露出下面粗糙劣质的衬里。
“所以，我们还要继续讨论您作品中的‘感觉和氛围’吗？”
我啪的一声合上采访本，“或者讨论一下，如果编辑部或您的年轻读者们偶然知道了这些灵感的真正来源，会作何感想？”
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