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"
我不是一个好母亲。
但我也不打算道歉。
这是我选的。
全部。
"
他盯着"
全部"
两个字。
后面没有句号，没有标点，就是两个字，写完了就停了。
像一个人说完了要说的话，把笔放下，站起来走开了。
他合上日记本。
心跳很重，一下一下撞在胸腔里，隔着肋骨都能感受到那种震动。
他把日记本压在手掌下，感受到封面像是在微微发烫——其实不烫，是他手心的温度，是他握了太久以后身体自己升起来的热。
他把日记本放进抽屉，又拿出来，又放进去。
手指在锁扣上按了两下，没有扣上。
他站起来，走出房间。
厨房里空着，客厅的窗帘拉开了一半。
他去倒水，水流进杯子的声音在这个安静的下午格外响，像什么东西被撑破了。
他把杯子端起来喝了一口，温水，什么都没尝出来。
他的舌头像是用不上了。
阳台的门开着。
母亲在收衣服。
她背对着客厅的方向，从衣架上取下儿子洗干净的白衬衫，折了一下搭在臂弯里。
动作很从容，不快不慢，像在完成一件她做了无数次的小事。
风从外面吹进来，阳台上的窗帘鼓起来又落下去，她站的位置正好在阳光和阴影的交界处。
林屿站在厨房门口，没有动。
他看着她。
和视频里一样的背影。
和画册封面上一样的肩膀线条。
从三年前到现在，他看了无数次这个背影——在电脑屏幕上反复暂停的画面里，在打印出来贴在墙上的照片里，在这个家中无数个普通的下午。
它们是同一个轮廓，从来没有变过。
只是他从来都没有好好看过她这个人。
他看的是线索，是秘密，是他想找到的答案。
每一张照片在他眼里都是证据，每一条记录都是拼图。
他从来没有像现在这样，手里没有图纸，心里没有疑问，就只是站在这里看她在阳台上收衣服。
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