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不是痛，痛是尖锐的。
是冷。
是从骨髓深处渗出来的、无声无息的冷。
他取出那封信。
信封上的“怀瑾”
二字已经被摩挲得起了毛边，纸缘泛黄。
他展开信，一个字一个字地看。
从“我第一次见你”
到“上上签”
。
从“八年前朱雀大街”
到“绝笔”
。
看到最后一行时，他的目光停住了。
“沈惊鸿，绝笔。”
他伸手，轻轻抚过那两个字。
指尖在“绝”
字的最后一笔上停住。
那一笔拖得很长，收笔时有一个小小的回锋。
他想象沈惊鸿写这个字的时候，笔尖在纸上停留了一瞬，然后用力按下，再提起。
“不是绝笔。”
他的声音很轻，轻得只有窗外的竹子能听见，“没有见到你的尸首，这就不是绝笔。”
窗外，竹叶沙沙作响，像是在回应他的话。
他站起身，走到门框前。
那两行字还在。
“惊鸿，等我”
被雨水冲刷得淡了，“等”
字最后一点几乎消失。
“怀瑾，我亦等”
的“亦”
字洇成一团淡墨。
他蹲下身，用手指描摹那些刻痕。
木头上的刻痕粗糙，扎着他的指腹。
“惊”
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