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草原上的可汗可以有无数的女人，但他的大帐里，那伦的毡垫一直留着，每年换一次新的，像是她只是出门放牧，随时会回来。
现在，连思罗也要走了。
他抱着儿子的尸体，翻身上马。
血从思罗的胸口继续往下淌，滴在马腹上，滴在草原的枯草上。
他一手揽着儿子，一手握着缰绳，策马向北。
“可汗！”
副将骨咄禄追上来，满脸血污，声音嘶哑，“我们还没有输！
主力尚在，只要——”
“收兵。”
“可汗！”
“我说，收兵。”
骨咄禄看着可汗怀里的那具尸体，看着那张和那伦一模一样的眼睛已经永远闭上了。
他没有再说话。
号角声在草原上响起，不是冲锋的号角，是收兵的号角。
那是北狄战士最不愿意听到的声音——呜呜咽咽的，像一头老狼在嗥叫。
正在冲锋的骑兵勒住缰绳，正在射箭的弓手放下弓臂，正在与燕云军厮杀的勇士从血泊中拔出刀，茫然地望向中军大帐的方向。
他们不知道为什么收兵。
他们明明还没有输。
阿史那咄吉没有解释。
他策马穿过撤退的军阵，穿过那些困惑的、不甘的、愤怒的目光。
儿子的血已经不再流了——流干了。
那双和他母亲一模一样的眼睛半阖着，瞳孔里映着草原灰白色的天空。
他把儿子抱得更紧了一些。
回到王庭的那天夜里，阿史那咄吉独自走进那伦的毡帐。
毡帐里还是十年前的样子——她的梳妆匣放在案上，铜镜上落了薄薄一层灰。
她的皮袍叠得整整齐齐，领口那圈银狐毛已经微微泛黄。
她的羊骨梳子插在发髻油里，油已经干涸了，梳齿上还缠着几根她的头发。
他没有让人动过这里任何一样东西。
每年春天，他会亲自来换一次毡垫。
每年秋天，他会来擦拭那面铜镜。
十年了。
他在那伦的毡垫前跪下来，将思罗那件沾满血的战袍放在毡垫上。
“那伦。”
他的声音沙哑得像砂纸磨过铁器，“思罗去找你了。
你见到他了吗？”
毡帐里只有风从帐缝灌进来的声音。
“我没有护住他。
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