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这一笑，让林怀瑾的心狠狠抽痛了一下。
还是那个笑容。
和重阳那日一样，和城郊骑马时一样，和别院月夜里一样。
嘴角微微上扬，眼底却带着说不出的东西。
只是多了几分沧桑，多了几分疲惫，多了几分在边关风沙中磨出来的、粗粝的温柔。
“怀瑾。”
沈惊鸿低声道，“你能来，我很高兴。”
他顿了顿。
“但接下来的仗，我必须自己去打。
你在这里等我。
好吗？”
林怀瑾想说不好。
他想说，我跟你一起去。
你诱敌，我陪着你。
你冲锋，我陪着你。
你要赴死，我也陪着你。
我学了骑射，我练了那么久，不是为了在城楼上看着你一个人冲向十万大军。
但他知道，他不能。
他是监军，代表的是朝廷。
他若跟着沈惊鸿上战场，只会成为他的累赘。
他拉不开三石的弓，他骑不了踏雪那样的烈马，他在真正的战场上连一个回合都撑不下来。
他去了，沈惊鸿还要分心保护他。
所以他只是点了点头。
“我等你。”
他听见自己说。
沈惊鸿握着他的手，又松开。
粗粝的指尖从林怀瑾的掌心抽离时，带着微微的摩擦感。
然后，他转身走出议事厅。
门外，夜色如墨。
雁门关的风呼啸而过，将他的玄色披风吹得猎猎作响。
林怀瑾站在原地，看着他的背影消失在黑暗中。
手心里还残留着他掌心的温度——粗糙的，滚烫的。
他慢慢握紧那只手，像握着一团即将熄灭的火。
窗外传来号角声。
那是夜哨换岗的信号。
远处，关墙上的火把在风中摇晃，将守城士兵的影子投在城墙上，忽大忽小，像一群无声的幽灵。
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