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“等”
字从沈惊鸿笔下写出来，竟带上了竹的形——笨拙的、粗粝的竹，不是他翰林院里被精心照料的那丛，是边关的野竹，被风沙打磨得灰扑扑的，但根扎得很深。
他将信折好，放进枕边的木匣里。
匣中已经有两封信——一封是他从西南寄出前的底稿，一封是沈惊鸿的绝笔信抄件。
如今添上了第三封。
就在这时，书房的门被推开了。
林怀瑾没有抬头。
这扇门，整个林府只有一个人会不敲就进。
“父亲。”
林文渊走进来。
吏部侍郎的绯色官服还没换下，显然是从衙门直接过来的。
他五十余岁，面容与林怀瑾有三分相似，但更瘦，颧骨更高，眉宇间多了一股林怀瑾没有的东西——不是威严，是一种被案牍和权谋打磨了半生的疲惫。
他的目光落在林怀瑾手边的木匣上，停了一瞬。
“西南的差事，办得如何？”
“黔中道三府的军粮账目已厘清，亏空的部分臣已奏明殿下，由当地府库补足。”
林怀瑾起身行礼，声音平稳，“殿下今日在书房还夸了几句。”
“我不是问你这个。”
林文渊没有坐。
他站在书房中央，绯色官服在烛光下泛着冷冷的光。
“我问的是，你染了风寒，躺了几日，为什么没有往家里送信？”
林怀瑾的手指在袖中微微收紧。
“区区小恙，不敢惊动父亲。”
“区区小恙？”
林文渊的声音不高，却带着一种林怀瑾自幼便熟悉的、不容回避的力道，“孙德盛跟了你一路。
他说你在青崖镇烧了三天三夜，咳出的痰里带了血丝。
军医说要静养半月，你躺了五天就上路了。”
林怀瑾沉默。
“你这么急着回来，是为了给殿下办差，还是为了——”
林文渊的目光落在那个木匣上，“给边关的人写信？”
书房里安静了一瞬。
烛火跳了跳，将林文渊的影子投在墙上，巨大的，纹丝不动。
“父亲想说什么。”
林文渊没有立刻回答。
他走到书架前，目光扫过那些排列整齐的书卷——经史子集，分门别类，每一本的书脊上都贴着小楷书写的标签。
那是林怀瑾十二岁时亲手整理的。
从那时起，他就再也没有让父亲操过心。
“怀瑾，你祖父在世时，曾对我说过一句话。”
林文渊的声音忽然低了下来，像是在自言自语，“他说，林家的子弟，从出生那天起，肩上就扛着两个字——‘门楣’。
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