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沈惊鸿脚步顿了顿。
他背对着林怀瑾，看不到他的表情。
但他能感觉到那道目光落在背上——和五年前兵部走廊里一样，很轻，像羽毛拂过。
“林大人。”
他没有回头，“你问我信不信。”
“是。”
“我不知道。”
他推开门，走进月色里。
夜风拂面，带着初秋的凉意和桂花的残香。
沈惊鸿深深吸了一口气，将胸腔里那团莫名的燥热压下去。
他大步穿过翰林院的后院，走过月门，走过回廊，一直走到大门口，才停下脚步。
他回头看了一眼。
书斋的灯还亮着。
窗纸上映着一个人影，清瘦、挺拔，一动不动地坐着。
竹影落在窗纸上，落在那个人的影子上，像一幅淡墨的画。
沈惊鸿收回目光，翻身上马。
踏雪打了个响鼻，像是在问他为什么心神不宁。
他拍了拍马脖子，低声说：“没事。”
马儿不信，甩了甩尾巴。
沈惊鸿策马离开。
月光将他的影子拉得很长，落在青石板路面上，孤零零的一道。
他想起五年前，兵部走廊里的那一眼。
想起林怀瑾说他记了五年。
想起方才书斋里，那双眼睛里微弱却真实的星光。
他是镇北将军，手握三万燕云铁骑，守的是大梁的北大门。
林怀瑾是翰林学士，金陵林氏子弟，太子身边的近臣。
他们之间，隔着的不是一扇门，不是一道墙，而是一整个朝堂，是整个天下的权力纷争。
这样的人，他说的话，能信吗？
沈惊鸿不知道。
但他知道的是，今夜他怕是睡不着了。
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