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他每天下值后都去浇水，蹲在竹苗旁看它有没有长出新叶。
三年后，那一株竹子变成了小小的一丛。
新生的竹笋破土而出，在春雨中疯长，很快就比他还高了。
竹叶青翠，在月光下投在窗纸上的影子疏疏落落，像一幅永不完稿的水墨画。
顾言之问他为什么种竹子。
他说，竹子好养活。
其实不是。
是因为祖父的诗稿里，夹着一片风干的竹叶。
他不知道那片竹叶从何而来，也不知道祖父为何要珍藏它。
但他想，能让祖父珍藏的东西，一定很重要。
就像那四行诗。
就像诗里那个祖父从未去过、却念了一辈子的“南山”
。
此刻，林怀瑾坐在翰林院的书斋里，窗外那丛竹子在秋风中沙沙作响。
他端着茶盏，目光越过竹叶，望向北方。
沈惊鸿。
他在心里默念这个名字。
五年前，兵部走廊。
他记得那一天。
秋日的阳光从天井照下来，在地面投下明暗交错的光影。
他刚被太子召见，心中盘算着接下来要做的事，还要应付同行官员。
转角处，差点撞上一个人。
那人穿着一身玄色戎装，身量极高，宽肩窄腰，走路带风。
铠甲上还沾着风尘，显然是从边关一路赶来的。
他的眉骨很高，眼窝深邃，皮肤被边关的风沙磨成了小麦色。
最引人注目的是他的眼睛——那是一双很冷、很深的眼睛。
像是北境的冬天，冰封万里，却又在冰层之下藏着看不见的暗流。
两人擦肩而过时，那人看了他一眼。
只是一眼。
但那一眼里有什么东西，让林怀瑾的脚步也顿了顿。
不是好奇，不是打量，不是武将对文官常见的轻蔑或不屑。
是惊艳。
一个从边关来的武将，在兵部的走廊里，对一个人群中的文官，露出了惊艳的目光。
那一瞬间很短。
短到林怀瑾还没来得及做出任何反应，那人就已经收回了目光，微微点头，然后继续往前走。
林怀瑾站在原地，看着他的背影消失在走廊尽头。
玄色的戎装，挺拔的脊背，腰间一柄修长的刀。
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