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我正在练习马术，□□那匹栗色母马刚跑完一圈，鬃毛被风吹得猎猎飞扬。
我勒住缰绳，正要调转方向再来一次，眼角余光瞥见有人从宅邸侧门走来。
是我的侍女，科拉。
她的身前还有一位坐在巴斯椅上的男人，是我的哥哥——阿德里安。
科拉走得很急，阿德里安的衣摆被风掀起来，一向梳得整齐的头发也散了几缕在额前。
他在马场边停下来，仰头看着我，脸色比平时白了几分。
“塞莱斯特，”
他喘着气说，“父亲回来了。”
我翻身下马，把缰绳递给旁边的马夫：“回来了？仗打赢了？”
阿德里安没有回答。
他抿了抿嘴唇，我看见他的手在身侧攥紧了又松开。
“情况不太妙，”
他说，声音压得很低，像是怕被风吹散，“他重伤昏迷了。
军医说……不知他何时能醒。”
我站在原地，手还搭在马鞍上，指节不自觉地收紧了。
栗色母马察觉到我的动作，不安地打了个响鼻。
一年前，父亲带兵出征。
那是一场避无可避的战争，王国北境的防线被撕开了一道口子，国王亲自点的将。
出征那天，父亲穿着银灰色的铠甲，骑着一匹高大的黑马，在家门口勒住缰绳，回头看了我们一眼。
母亲站在台阶上，脸色比她的白色连衣裙还要苍白。
她没有哭，只是把手放在胸口，朝他轻轻点了下头。
父亲也点了下头，然后将目光转向我和阿德里安。
他的视线在我和阿德里安身上停了一瞬，然后扬鞭策马而去。
那是我对他最后的记忆。
后来一年里，北境偶尔会传来战报。
有时是捷报——父亲带领的军队攻下了某座要塞，他的名字被写在战报的最前面，字迹工整而骄傲。
每到这种时候，母亲会难得地多吃半碗饭，脸上浮起淡淡的血色，甚至会拉着我的手，指着地图上那些我从未去过的地方，告诉我父亲现在大概在哪儿。
有时不是。
那些战报写得很简短，措辞谨慎而克制，但谁都能读出字缝里的凶险。
母亲看完后往往一言不发，只是把那张薄薄的纸折了又折，折成很小很小的一个方块，塞进一个木匣子里。
有一次，她敲响了我书房的门，坐到我的对面。
她的手里攥着那天的战报，抬头看着我，用一种很轻却很认真的语气说：“塞莱斯特，如果有一天你父亲不在了，你怎么办？”
我当时正给她倒茶，闻言手顿了一下，茶水差点溢出来。
“我不知道。”
我老实回答。
母亲看着我，那双绿色的眼睛里没有泪水，只有一种说不清是担忧还是期许的东西。
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