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最左边站着的是一个很有威严的男人，他穿着剪裁考究的深色大衣，两鬓已经花白，脊背挺得笔直，像一棵被风雪吹打了几十年却不曾弯折的老树。
他的目光落在我的身上，只停留了一瞬便移开了，嘴角微微下撇，仿佛看见了什么不太体面又不得不应付的东西。
他是国王的弟弟，也就是这个国家的亲王。
站在他旁边的是一个女人，她穿着素雅大气的连衣裙，头发挽成一个松松的发髻，几缕碎发垂在耳畔。
她看向我的时候，那双褐色的眼睛里蓄满了泪水，嘴唇微微颤抖着，像是有一千句话堵在喉咙里，却一个字也说不出来。
还有一个坐在巴斯椅上的年轻男人。
他很年轻，应该不过二十出头，身上盖着一条厚毯子，毯子一直拉到胸口。
他那双墨绿色地眼睛正冷冷地看着我。
不是打量，不是好奇，而是一种审视——居高临下的、带着敌意的审视。
那目光像极了厄特里德老师看我的眼神，让我浑身的皮肤都绷紧了。
我下意识往瓦达夫里先生身后退了半步，脚下裹着布条的双脚踩在光洁的石板地面上，没发出一点声音。
“……这就是我的妹妹？”
坐在巴斯椅上的年轻男人开口了，声音沙哑而虚弱，却依然带着一种与生俱来的倨傲。
他歪了歪头，打量着我身上那件借来的旧衣服，和我脚上缠着的破布条，唇角微微扬起一个嘲讽的弧度。
“父亲，”
他说，“你们带回来的这位‘妹妹’，看起来和街上的乞丐没什么两样。”
我的父亲——巴伦·埃尔弗德皱了皱眉，不知是针对儿子的话，还是针对我这个站在他面前却让他颜面无光的女儿。
“瓦达夫里，给她安排个房间，再给她收拾一下。
我的女儿……”
他顿了一下，又继续说道：“不能穿成这样出现在我的面前。”
“是。”
瓦达夫里夫妇应了一声，齐齐鞠了个躬。
瓦达夫里先生上前一步，牵起我的手。
他的手很大，粗糙而温热，掌心里有厚厚的老茧。
他牵着我穿过长长的走廊，走廊两侧的墙壁上挂着许多幅画像，画像里的人都有着和我母亲一样端庄的面孔，衣着华贵，表情肃穆。
他们的眼睛在昏黄的烛光里仿佛也注视着我，让我不自觉地往瓦达夫里先生身边靠了靠。
瓦达夫里太太跟在后面，脚步轻轻的，不时提醒我小心台阶、小心转角。
她的声音一如既往地温和，像一个永远不会对我发脾气的存在。
“小姐，”
瓦达夫里先生在一扇门前停下，推开门，侧身让我先进去，“这间屋子是给您准备的。”
房间不算小，收拾得很整洁。
一张铺着素色床单的小床，一个木质衣柜，窗边还摆了一张书桌。
窗帘是和我身上这件借来的旧衣服竟意外地相称。
窗台上放着一个粗陶小花瓶，花瓶里插着几枝白色的花，我不知道它的名字，但很好看。
花瓣上还带着水珠，像是刚刚摘下来不久。
瓦达夫里太太带着一个年轻女孩走了进来，“小姐，这是科拉。
以后她会照顾你的起居。”
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