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孩子们的高烧退了，但病毒留下的是一片狼藉的战场和精疲力竭的守军。
四个小家伙不再滚烫，却像被抽走了筋骨的小猫，软绵绵地瘫在床上、沙发上，小脸苍白，眼下带着淡淡的青影，偶尔还有几声压抑的、仿佛从胸腔深处掏出来的闷咳。
食欲恢复了一点，但只吃几口就摇头，精神恹恹的，玩不动任何玩具，只是睁着无神的大眼睛，或者昏昏沉沉地半睡半醒。
空气里弥漫着挥之不去的消毒水、儿童止咳糖浆和病后虚弱的淡淡体味。
林墨和叶晚，在孩子们最凶险的高峰期过后，终于风尘仆仆地赶了回来。
林墨是从巴黎工作室直接杀回来的，身上还带着飞机舱的干燥气味和一股未散的烟味（大概是在机场或路上抽的）。
她瘦得脱了形，颧骨高耸，眼窝深陷，但眼神里那股野火还没灭，反而因为焦虑和疲惫烧得更亮、更骇人。
她一进门，行李都没放，就扑到孩子们床前，挨个摸额头，查看舌苔，声音沙哑地追问病程细节，手指无意识地攥紧又松开。
看到孩子们病恹恹的样子，她喉咙里发出一种近乎哽咽的、压抑的喘息，猛地转过头，拳头狠狠砸了一下墙壁，低声咒骂：“操！”
叶晚是从纽约的拍摄现场直接飞回的。
她卸了妆，素颜的脸是长途飞行后的苍白与浮肿，眼下乌青浓重，头发随意扎着，身上是一件皱巴巴的羊绒开衫。
她没有林墨那种外放的激烈，但沉默更深，灰蓝色的眼睛里是浓得化不开的疲惫、后怕，和一种近乎实质的愧疚。
她紧紧抱着刚刚醒来、还有些迷糊的苏见，把脸埋在孩子带着病气的柔软头发里，很久没有动。
另外三个孩子也依偎过来，她张开手臂，尽可能地将他们都拢在怀里，手臂微微发抖。
四个大人，围在四个病弱的孩子身边，空气沉重得能拧出水来。
没有人说话，只有孩子们偶尔的咳嗽声和粗重的呼吸。
一种劫后余生、却又被巨大疲惫和后怕淹没的无力感，笼罩着所有人。
连一向最能活跃气氛的林墨，也只是红着眼睛，死死咬着下唇，盯着孩子们出神。
苏婉默默地去厨房热粥，背影挺直，但动作明显比平时迟缓。
你揉了揉胀痛的太阳穴，准备去拿体温计再给孩子们测一次。
就在这时，林墨忽然动了。
她猛地抬起头，那眼神不对——不是悲伤，不是愤怒，而是一种熟悉的、让叶晚和你心头同时一紧的、捕猎者看到绝佳素材时的锐利光芒。
她原本晦暗的眼眸，像被瞬间投入两粒火星，“腾”
地烧了起来。
“有了。”
她吐出两个字，声音干涩，却带着一种压抑不住的兴奋震颤。
“有什么了？”
叶晚警觉地抬起头，怀里还抱着苏见。
林墨没回答，目光像探照灯一样，缓缓扫过病床上蔫蔫的孩子们，扫过床头柜上堆积的药瓶、水杯、体温计、退热贴包装，扫过地上还没来得及收走的呕吐盆，最后，定格在叶晚疲惫苍白、却因抱着孩子而自然流露出某种坚韧神情的脸上。
她的嘴角，极其缓慢地，向上扯起一个近乎怪异的弧度。
然后，她一言不发，猛地转身，抓起刚刚扔在地上的外套，像一阵黑色的旋风，冲出了家门。
门被摔得震天响。
留下客厅里，叶晚抱着孩子，你拿着体温计，刚从厨房探出头的苏婉，以及床上三个迷迷糊糊的孩子，面面相觑，眼神复杂。
疲惫，无语，了然，还有一丝“又来了”
的无奈与荒谬。
“她……”
叶晚张了张嘴，最终什么都没说，只是更紧地抱了抱怀里的苏见，闭上眼睛，深深吸了口气。
第二天，天刚蒙蒙亮，阿姆斯特丹冬日的晨光是一种冰冷的、带着青灰色的惨白，费力地从厚重的云层和窗棂间挤进来。
林墨回来了。
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