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’她信，她就真觉得有。
没有，她也能凭空造一个，或者去抢一个来。
她那不是火柴，是火把，是能燎原的那种。
她逼着你信，逼着你动，逼着你离开那个自怜自艾的角落。
哪怕前面还是雪，但至少，走起来了。”
（她沉默了很久，只有运河上偶尔传来的水声。
）
“所以，苏婉，那卖火柴的小女孩，最后怎么了？”
“她没跟奶奶上天堂。
天堂是骗小孩的。”
“是我们四个，凑在了一起。
我把我的火柴——那点不服、那点创作欲——拿出来了。
顾清把她闷烧的炭——她的坚韧、她的镜头——拿出来了。
你把你那个不声不响的暖炉——你的安静、你的守护——搬过来了。
叶晚举着她那不管不顾的火把——她的勇气、她的炽热——冲进来了。”
“我们蹲在……不，我们他妈的不蹲了。
我们站着，就在这片雪地里，用这点破烂，点了一堆篝火。
火堆不大，风大的时候也飘摇，也得轮流守着，添柴。
有时候火星子崩到脸上，烫个泡；有时候柴湿了，呛得流泪；有时候也觉得累，觉得这火是不是下一秒就要灭。”
“但这火，是我们的。
真真切切，烤得到手，映得亮脸。”
“没有幻觉，没有奶奶，没有一刹那的绚烂然后死掉。”
“只有一堆需要不断添柴的、麻烦的、呛人的、真实的火。
和四个愿意一起添柴、一起挨呛、一起被烤得脸发烫的傻逼。”
（她终于又摸出一支烟，却没点，只是在指间反复捻着。
）
“故事讲完了。
苏老师，还听吗？不听我闭嘴了。”
“还有，你手里那针，别老对着一个地方戳。
绸子快被你戳出洞了，我这儿可没同样的料子给你补。”
（她顿了顿，声音低了几度，几乎听不见。
）
“……明天，我去东市场看看，有没有配得上的丝线。”
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