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（林墨把腿跷在阿姆斯特丹工作室的旧木窗台上，指尖的烟燃出很长一截灰。
窗外是灰蒙蒙的运河，她眯起眼，像是要看清烟雾里的纹路。
）
顺序？先有的巴黎，后有的米兰。
巴黎是那颗炸开的雷。
那会儿顾清还在用老名字，把自己裹得跟个影子似的。
接了个拍模特的活儿，甲方点名要叶卡捷琳娜，那个东欧来的、冷得掉冰碴的高妹。
他电话里跟我提了一嘴，语气平平，跟说明天买菜一样。
后来我看到片子。
操。
我对着屏幕，汗毛都立起来了。
那不是拍人，是剥皮。
他把叶晚身上那层“超模”
的亮漆，连带底下那些“高级感”
、“神秘感”
的腻子，全给刮了。
就剩下最里面那副骨头——脆弱，硬气，带着点西伯利亚冻土里长出来的、不管不顾的生命力。
光打得跟手术灯似的，干净，也残忍。
我当时就觉得，要出事。
这么拍，要么结仇，要么……就是捅穿心了。
果然。
叶晚那边炸了。
不是坏的那种炸。
是那种……被一枪打中靶心，整个人愣在原地，血咕嘟咕嘟往外冒，才知道自己原来还有真血的炸。
那组片子把她送上神坛，可我知道，她魂儿被顾清那镜头勾走了一块。
米兰，是火星溅到干柴上。
后来我去米兰看秀，在后台撞见他俩。
叶晚刚下台，顶着那张被全世界追捧的脸，穿着天价的裙子，像个精致武器。
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