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（林墨把腿架在工作室的旧木桌上，指尖的烟燃了很长一截灰。
窗外是成都湿冷的夜，但她眼神飘着，像在看很远地方的风雪。
）
去哈尔滨接他？
（她嗤笑一声，弹掉烟灰）
不是“接”
，是绑。
妈的，老子当时就该带条绳子去。
那时候他在哪儿？哈尔滨，零下二三十度，拍他妈的什么“最后的长城”
。
狗屁。
他就是躲。
躲我，躲苏婉，躲叶晚那高妹一天八百条信息，最主要的是躲他自己——躲那个终于走到手术室门口，却他妈腿软不敢进去的自己。
苏婉先发现的。
她心思细，说顾清电话里声音不对，不是累，是“空了”
。
老子打过去，他不接。
打到第八个，接了，背景是嗷嗷的风声，他喘气声跟破风箱似的。
我问他在哪儿，他说“墙头上”
。
我问哪个墙头，他说“最高的那段，没人的”
。
我说你他妈给我下来，现在。
他在风里笑，说“林墨，我从这儿看出去，真干净，白茫茫的，什么破烂都没有”
。
老子后背的汗，唰一下就下来了。
他以前不这样。
顾清这个人，心里就算天塌了，面上也给你绷着，像他妈拉满的弓。
他突然跟你提“干净”
，提“没有”
，那就是弦要断了。
我转头看苏婉，她脸白得跟纸一样，但手特别稳，已经在查最快去哈尔滨的航班了。
叶晚的电话也追过来，在那边急得飙俄语，说联系不上，说他助理讲他这两天几乎没吃没睡，就在雪地里走。
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